Esta pagina se traslada a http://blogs.ya.com/lascosasdedontonino/
Durante unas semanas se mantendrá su dirección, pero no voy a seguir con ella. Los problemas para acceder han sido los causantes de tomar esta decisión. Gracias a todo el que ha entrado aqui y confio en que accedais a mi nueva direccion.
Un saludo:
Don Tonino
Recuerda: http://blogs.ya.com/lascosasdedontonino/
Querido Heraldo de Aragón:
Un 20 de septiembre como hoy pero de hace 110 años saliste por primera vez a la calle. Este domingo pasado, anteayer, cuando te compré, a modo de tarta con 110 velitas, me dieron un libraco de doscientas y pico paginas, a dos por año, para poder repasar así la historia de esta tierra, de España y del mundo.
Estuve saboreando esa tarta y todavía sigo en ello y es un autentico placer para los sentidos. Al principio el sabor es rancio, con noticias mas cercanas a los libros que a los diarios, pero poco a poco todo va cambiando y con algo mas de la mitad del camino recorrido, puedo empezar a paladear sensaciones muy familiares para mí.
Y es que tú, Heraldo de Aragón, formas parte de mi vida, como el Real Zaragoza, como el Ebro, como la Plaza del Pilar. Soy incapaz de recordar mi primer encuentro contigo porque ya estabas en mi casa antes que yo apareciera por allí, en aquella mesa de madera de la cocina con hule verde, ocupándola casi entera con ese tamaño tan enorme que te caracterizo hasta hace unos años. En tus tripas, ya de niño, buscaba la cartelera, los crucigramas y el programa de la tele, posteriormente la viñeta del Fred Basset, las páginas de deportes y claro, lógicamente, las noticias.
Recuerdo un domingo por la mañana, en primera pagina, el dibujo del puente de Santiago que entonces pensaban construir en el Ebro. Mi tío Fernando, siempre anclado en los recuerdos de la Torre Nueva y el Teatro Circo, me aseguraba que sería un fracaso construir un puente con solamente dos arcadas. Ahora, cuando en tus paginas aparece el proyecto del puente del Tercer Milenio sin ningún pilar apoyado dentro del cauce, me sonrío y pienso en como recibiría mi tío la noticia.
También te he utilizado con fines mas prosaicos. Aprovechando tu gran tamaño has sido el gorro de fabricación casera en mis batallas infantiles con espada de madera y pantalón corto, también has servido de envoltorio para algún bocadillo de chorizo y, recortado en cuadraditos, como instrumento para la limpieza personal antes de que saliera ese perrito blanco por la tele.
He de confesarte, querido Heraldo, que durante varios años te tuve que ser infiel. Durante mi estancia en Cataluña caí rendido a los encantos de otro diario de mas tirada pero no por eso mejor que tu. Los fines de semana, de regreso a Zaragoza, era un autentico placer reencontrarme contigo, llenarme los dedos de tu tinta y empaparme de ti hasta la hora de salir de casa.
En los últimos años has mejorado muchísimo, da gusto verte con tantos colorines, con ese tamaño mas cómodo y ese orden del que antes carecías. Al principio lo local, después lo nacional, en el centro los deportes, mas adelante las noticias del mundo y ya para acabar, toda esa retahíla de informaciones mas especificas: espectáculos, cultura, economía, ciencia, esquelas, pasatiempos, sorteos, farmacias de guardia, el horóscopo del profesor Bogdanich y esa interminable lista de anuncios clasificados por palabras antes de llegar a las paginas finales dedicadas a la tele.
Hoy quiero felicitarte en tu cumpleaños con la envidia que me da encontrarte cada día mas joven pero también, con la esperanza de tardar muchísimo en aparecer por tus páginas.
Y que cuuuuumplas muuuuuchos masssss.
Este verano participé en el concurso del cartel de fiestas de una ciudad de la provincia de Zaragoza. Mi cartel no resultó ganador. Era un cartel muy normalito y había otros muy buenos y unas veces se gana y la mayoría se pierde. Lo que realmente me dolió fue la manera en que se produjo.
La lógica parece indicar que, después de las deliberaciones y la elección por parte del jurado de la obra ganadora, el secretario del mismo tiene que dar a conocer su título y, en ese momento, en un acto público, abrirse la plica donde se encuentran los datos personales del autor.
En esta ocasión, ni el jurado estaba compuesto por los miembros que indicaban las bases, ni el acto fue público, ni hubo ningún testigo de la apertura de las plicas y ni siquiera la obra ganadora cumplía con las normas establecidas. En el año 2.005 es absurdo exigir el trabajo con tintas planas como en los inicios de la reprografía, pero si se exige esa condición, no se puede otorgar el premio a una obra llena de degradados.
Quedé tan escocido que, en caliente, escribí una carta al alcalde explicándole las circunstancias en que se produjo el concurso. Esa carta nunca la envié para que nadie pensara que era producto de un mal perder por mi parte y nada mas lejos de la realidad. Creo que en alguna vida anterior fui Barón de Coubertin y mi única ilusión era la de participar.
Aquella carta quedó archivada en la carpeta de Mis documentos y ahora, en frío, la pongo aquí para que pueda servir de ejemplo de cómo no se deben de hacer nunca las cosas.
Los detalles muy concretos y los nombres propios los sustituyo por XXXXX pero tampoco voy a esforzarme demasiado en ocultar nada mas. Cualquiera puede descifrarlo todo sin apenas esfuerzo. No quiero que quede como una denuncia formal porque no lo es, pero tampoco quiero que nadie piense que esto no tiene su importancia. La tiene. Ya lo creo que la tiene.
Esa carta que nunca llegó a su destino decía así:
Sr. D. XXXXX XXXXX XXXXX
Alcalde del M.I. Ayuntamiento de XXXXX.
El punto número nueve de las bases del concurso del cartel anunciador de las ferias y fiestas de XXXXX de septiembre del 2.005 dice textualmente: La elección del Cartel ganador se realizará el día 6 de agosto de 2.005 a las 19 horas en el Salón XXXXX del Ayuntamiento.
El 6 de agosto de 2.005 a las siete de la tarde, bajo un sol de justicia, las puertas del Ayuntamiento permanecían entreabiertas y lo que en principio debía de ser el fallo de un concurso resultó ser la reunión de los miembros del jurado y, por lo visto, yo lo había interpretado mal.
Preguntada una funcionaria del Ayuntamiento sobre cuando y como se podría conocer el fallo del jurado, me contesta que ese acto era a puerta cerrada y que ya lo vería cuando saliera en el programa de fiestas (sic). Así, como suena, y sin ponerse colorada. Curiosa manera de informar del resultado al participante en un concurso.
Bueno, pues resulta que yo me quedé allí afuera, (en la terraza del Bar XXXXX para ser mas exactos) y en los siguientes minutos, hasta que cerraron definitivamente las puertas, salieron del Ayuntamiento unas pocas personas que no se correspondían con las que según el punto ocho de las bases debían de componer el jurado. Cuatro gatos, con perdón, y la susodicha funcionaria.
Para no volver a tropezar en la misma piedra, esta vez pregunté sobre el fallo a otra persona que supuestamente debía de haber formado parte del jurado, mi sorpresa fue que ni supo decir quien había ganado, ni como era la obra ganadora. A duras penas conocía que la autora era una chica de Zaragoza. En ese mismo momento y con ese único dato, yo ya comprendí quien había ganado el concurso, aunque me resulte muy difícil de explicar y completamente imposible de demostrar.
A día de hoy y ya ha pasado mas de una semana de aquello, todavía no conozco oficialmente ni el cartel ganador ni el nombre de la ganadora. Solamente sé el parentesco que le une (mejor dicho que le unirá en el futuro) con mi amiga la funcionaria. Supongo que será un cartel precioso y digno de una ciudad próspera como XXXXX pero la elección ha sido impropia hasta de una villa de 100 habitantes.
Dicen que la mujer del César además de ser honrada debe de parecerlo. No sé si en este caso habrá sido honrada, pero lo que es parecerlo, no lo ha parecido en absoluto.
Amigo XXXXX, supongo que no te molesta el tuteo en una carta informal como esta. Hablando en términos deportivos como sé que a ti te gusta. Te han clavado un gol por la escuadra. De poco sirven los goles que yo sé que tú metes como Alcalde si desconoces detalles que te pueden hacer perder el partido. Y para que lo sepas, te lo cuento.
Un cordial saludo.
Siete y media de la mañana. La ciudad despierta. Yo he despertado hace hora y media envuelto en sudor y rodeado de todos mis fantasmas. Esos fantasmas que algunas noches me impiden dormir.
Asomado a la ventana, los ruidos de la carretera y los basureros con su carrito nos indican que otro día comienza. Ellos no conocen a mis fantasmas.
Quizá aprovechen la ventana abierta para huir y decirme hasta pronto. Quizá permanezcan conmigo todo el día, acompañándome, como pegados a mi sombra. Nunca he entendido muy bien el comportamiento de mis fantasmas.
Y es que, hay noches con sueño y vida, pero también hay noches con fantasmas.
Miguel e Isabel son la esencia pura de Aragón y de Borja. Ellos y sus hijos forman una familia entrañable y Pilar y yo tenemos la suerte de encontrarnos entre sus amigos.
Hace años que les conocíamos de vista porque compartimos una misma afición. Todos tenemos una cierta debilidad por las tapas de sus primos los arraclanes. En la estrechura del Buen Humor nos solíamos ver de esquina a esquina, ellos en el corner derecho como Canario y nosotros en el izquierdo como Carlos Lapetra.
Ahora solemos rematar todos juntos desde el centro del área, como Marcelino. Y solemos repetir la jugada en diversos estadios, cada fin de semana, hasta la hora de comer. Tiempo habrá, en otras ocasiones, de presentar al resto del equipo.
Bueno, pues este fin de semana, Miguel e Isabel han celebrado sus bodas de plata.
Cuando unos amigos se nos casan, es difícil predecir el resultado posterior. Cuando ya los casamos de plata, el negocio está tan probado que lo único que nos preocupa es poder casarlos de oro sin que disminuya demasiado el número de invitados.
No han sido las Bodas de Sangre de Lorca porque aquí todo ha sido alegría hasta el final, ni han sido las Bodas de Caná porque el buen vino se sirvió desde el principio, tampoco han sido las Bodas de Camacho del Quijote porque en aquellos tiempos nadie se preocupaba del colesterol. Han sido las Bodas de Plata de Los Triquinos y ha sido algo
. demasiao pal cuerpo.
Todo fue precioso. La ceremonia emotiva hasta las lagrimicas. Confeti, arroz y traca potente, como tiene que ser. Pero yo me quedo con las horas posteriores a la cena. La música de los 60 con los legendarios Aucanes, el impagable relato del showman Paco Lacaba, el extraordinario monologo de Daniel Latorre y los chistes tan requetebien contados por Guillermo hicieron de la velada una de esas que se recuerdan para siempre.
Yo quise regalarles un soneto. Nunca antes había escrito ninguno y tenia curiosidad por hacerlo. Me resultó muy difícil, mucho mas de lo que esperaba.
La pintura figurativa y la poesía con rima tienen hoy un aire decadente, poco acorde con los gustos actuales y es complicado hacerlo sin resultar demasiado cursi. Componer dos cuartetos y dos tercetos de versos endecasílabos con rima consonante y encorsetar dentro de ellos una idea concreta sin caer en rimas forzadas, en este país, actualmente, solo está al alcance de Joaquín Sabina y de algún otro poeta menos conocido.
Mi resultado, no demasiado brillante aunque digno, fui capaz de leerlo ante tan numerosa audiencia sin desatar la furia de los dioses de la poesía. Nervioso perdido pero con la fuerza que me daba el cariño que les tengo a los recién casados, fui desgranando los catorce versos ante el micro y pude arrancar un montón de aplausos que me supieron a gloria.
En mi casa, yo solito, lo escribo de nuevo sabiendo como sé, que mis amigos de plata suelen pasarse por http://blogia.com/tonino/ y allí podrán encontrarlo. Quizá lo lean hoy, en Egipto, en su hotel, y les endulce la miel de una noche de luna de plata.
Aquí, los mas críticos deben dejar de leer, los más benévolos pueden continuar.
SONETO PARA UNA PAREJA FELIZ
De ese seis de septiembre del ochenta
a este diez del corriente de este año,
¡Vaya cuarto de siglo!, no me engaño,
a no ser, que me salga mal la cuenta.
A Miguel, el triquino de Dragados,
y a Isabel, la señora de la casa,
les queremos decir que lo que pasa
es que siguen igual de enamorados.
Que tenéis cuatro hijos como soles,
la salud y el cariño de la gente
y un futuro cargado de ilusiones.
Que queremos, todos los que aquí estamos,
que un domingo del año dos mil treinta
las de oro, nadie nos las perdamos.
Ana, mi hija mayor, hoy cumple 22 años. Parece increíble, pero ese pedacito sonrosado de vida que un jueves apareció llorando en un hospital de Manresa hoy es toda una mujer. Y una mujer muy hermosa según dicen los que no tienen la obligación, como yo, de hacerlo.
Pero no es eso lo mas importante. Ana es una de las personas mas bondadosas que te puedas encontrar y, como diría Machado, en el mejor sentido de la palabra bueno. Buscadora y restauradora incansable de la estabilidad y concordia familiar y social. Donde ella aparece llega la alegría, su sonrisa permanente inunda el espacio que ocupa.
Siempre dispuesta a escuchar y aprender. La veo tan centrada en los temas relativos a su profesión que eso me provoca una gran alegría. No es fácil en estos tiempos de estudiantes treintañeros, abogados en cadenas de montaje y frustrados filólogos anclados en la tuna, encontrar personas que se ilusionen con su trabajo como Ana con el suyo.
Tendrá un buen regalo en casa, pero el autentico regalo es el que nos hace ella, cada día, con su manera de ser.
Un gran beso para Ana.
Hace unos días me contaron una anécdota. Una maestra había preguntado a unos niños, me supongo que de un curso muy infantil, por el superlativo de tonto. La cosa mas o menos fue así:
NIÑO 1: - Yo lo sé, señorita, muy tonto.
MAESTRA: - Pero, ¿conocéis alguna otra forma?
NIÑO 2: - Si, yo conozco otra
MAESTRA: - Supongo que te refieres a tontísimo.
NIÑO 2: - No, maestra, se dice TONTOLABA.
Ahora voy a copiar la noticia que publicó el Heraldo de Aragón en su edición del domingo 11 de septiembre del 2.005:
El psicólogo Antonio Gamonal, asesor del Defensor del Menor, consideró censurable la conducta de una presa etarra que optó por aislar a su hija del resto de los niños de la prisión para PRESERVAR SU ORIGEN. La etarra, que cumplía condena en la prisión de Granada, impedía a su hija juntarse con otros niños, acudir a la guardería o tomar la comida que le servían.
No sé por qué, pero se me ha ocurrido asociar las dos ideas.
El primer libro que empecé a leer este verano fue Adolfo Suarez. Una tragedia griega de José García Abad.
Lo comencé con cierta curiosidad porque sobre la figura de Adolfo Suárez siempre he tenido ideas contradictorias. Por una parte mi sentimiento profundamente antifranquista y antimonárquico de aquellos años de la transición repudiaban a un personaje elegido por el poder entonces establecido y en mi cabeza no cabía que a la muerte del dictador tuviéramos que seguir tragando con la continuación de ese Régimen. Posteriormente y con la perspectiva histórica que dan los años transcurridos, pienso que lo que entonces me pareció un paso atrás en la historia de España fue, en realidad, un inevitable impasse que resultó beneficioso para la transformación política y social que tanta falta hacía.
En la actualidad la figura de Adolfo Suárez me provoca una cierta ternura. El recuerdo de aquel discurso en el que se quejaba amargamente de que se le exigieran cosas imposibles, junto con las desgracias personales y familiares que se han cebado con él en los últimos años, hacen que hoy en día su imagen me resulte simpática y agradable.
Ya que había comenzado con biografías, continué con una bastante mas ligera: Joaquín Sabina. Perdonen la tristeza de Javier Menéndez Flores.
La figura de Joaquín Sabina me sugiere dos sentimientos contrapuestos. Por un lado le considero un magnifico poeta y letrista, quizá el mejor autor contemporáneo, sin embargo creo que tiene que ser insoportable como persona. La lectura del libro me hizo reafirmarme en esa impresión.
El siguiente libro que comencé a leer fue ETA nació en un seminario de Álvaro Baeza. Está tan rematadamente mal escrito que, a pesar de su atractiva temática, me resultó imposible acabarlo. Con cerca de doscientas paginas leídas me perdí en los orígenes de la banda y lo abandoné cuando seguramente empezaría a hacerse mas ameno.
Pensando en cambiar por completo de temática y estilo, el siguiente fue El código da Vinci de Dan Brown.
Parece que el autor lo concibe como un guión cinematográfico. Para mi resultó desde el principio una mezcla de Indiana Jones y el Capitán Trueno y su amada Sigrid. Tenía curiosidad por saber la causa del enfado de la Iglesia Católica con esta obra y tengo que confesar que, a pesar de mi agnosticismo, no encuentro motivos para que se les encienda la luz roja de alarma a los creyentes. Eso si, el Opus Dei queda a la altura del betún.
Después le tocó el turno a Querida Elena Francis escrito por Juan Soto Viñolo.
Este periodista catalán fue el encargado de elaborar los guiones del famoso consultorio radiofónico, durante tantos años el programa mas escuchado en las radios españolas. Desde la primera a la última pagina intenta convencernos de su talante liberal y justificarse de ser el autor de semejante y retrogrado bodrio. Todo el libro es un esfuerzo del autor para intentar adelantarnos por la izquierda a los que nunca comulgamos con aquellas ideas. Se une así a esa larga nómina de tipos que siempre se apuntaron a lo que mejor visto y pagado estaba en cada momento como el censor Cela o la esquirola Massiel.
Debió de ser por la nausea que me produjo pensar que la historia se escribe de esa manera tan falsa que cambié totalmente de registro y seguidamente leí El diario de Bridget Jones de Helen Fielding.
Es un libro muy entretenido. Desde el primer momento se le coge un gran cariño a la protagonista que va contando en primera persona sus vivencias, frustraciones y anécdotas. Todo ello salpicado de un fino humor británico. Realmente divertido.
Mi siguiente lectura fue La mirada del otro de Fernando G. Delgado. Premio Planeta 1.995.
Desde el punto de vista literario es la mejor obra de todas mis lecturas veraniegas. Como dice el resumen de la contraportada es un sobrecogedor viaje al desamparo y a la soledad. Una obra en la que se mezcla la realidad con los sueños de la protagonista, todo fundido en un impecable puzzle encajado perfectamente.
Y ya para finalizar leí Vendidas de Zana Muhsen.
La sobrecogedora historia de dos niñas de 15 y 14 años, de padre yemenita y madre inglesa, vendidas, casadas por la fuerza y enviadas por su padre a un perdido pueblo del Yemen. Una obra lineal, sin saltos en el tiempo, clara y comprensible, muy alejada de esas virguerías literarias que te exigen la atención de los cinco sentidos.
Terroríficas las fotos de las protagonistas de esta historia real y terrorífico pensar en la cantidad de Zanas y Nadias Muhsen que pueden seguir perdidas en esos remotos países en pleno siglo XXI.
Ayer mi contador de visitas dejó de tener tres cifras.
Os aseguro que me gustaría poner barra libre en la portada y que cada vez que entrarais, pudieseis serviros un cafecito con pastas o un refresco con patatas fritas o un cubatilla de ron. Os prometo que, tal como avanza la ciencia cibernética, cuando sea posible, seréis de los primeros que podáis disfrutarlo.
Pero de momento tendréis que sacar los cubitos de vuestro combi y así brindar conmigo por el asuntillo este de las cuatro cifras si os parece oportuno.
En este momento de la cosa, con mil visitas por banda y viento en popa a toda vela me permito aconsejar leer a mis recomendados, son unas weblogs extraordinarias por su continente y su contenido. No os perdáis los análisis exhaustivos de Andrea Recol, la claridad de ideas de la chica de la falda roja, las magnificas fotos del genial Barón, la ácida critica televisiva de Oscar, la cuidada prosa del rebelde Antonino, la agudeza práctica del consumidor irritado y la sensibilidad de Teresa en Zaragoza en blanco.
No quisiera olvidarme hoy de mis visitantes. Varios pertenecen al círculo de amigos de mi vida real, a otros, la mayoría, los he conocido a través de internet y quedan algunos que son completamente anónimos para mí y eso le confiere a este asunto un halo de misterio que me resulta como mínimo curioso, fascinante y atractivo.
También quiero recordar a los lectores que se han fugado. Mis coleguis de la bolsa hace tiempo que me dejaron aburridos de que no haya confesado la receta para ganar todos los años mas que el Ibex. El día que la desembuche les pillaré en fuera de juego y se perderán unos miles de euros por el morro.
Y ya metidos en esta juerga quiero hacer una mención especial a mi cyberamiga Puri, la inconformista y rebelde navarrica que tanto contribuyó con sus ánimos a obligarme a entrar en este mundillo y desarrollar esta afición latente. Ya no podrá echarme más en cara que nunca se lo haya reconocido. Desde aquí mi cariño y mi recuerdo, así como a su marido y sus hijos de quienes ella se siente tan orgullosa.
No podía dejar de nombrar aquí a mi esposa Pilar que disfruta cuando me nota entretenido y feliz, a mi hija Ana, una de mis mas fieles lectoras a pesar de su escaso tiempo disponible y a mi hija pequeña, Nuria, por la ayuda que me presta con sus acertadas criticas.
Bueno, a pasar un buen fin de semana.
Por nada del mundo me gustaría en estos tiempos ser maestro, profesor o cualquiera de las modalidades de enseñante como se dice ahora.
Desde hace unos años y debido a la agresividad de esta sociedad, nadie se atreve a decirle a un padre que su hijo no tiene la capacidad suficiente para aprobar determinado curso o asignatura sin miedo a que le suelten una hostia en los morros. Por eso, normalmente, se enmascara el asunto diciendo que al niño le cuesta mucho concentrarse, que es algo vaguete, que no pone demasiado interés y demás excusas similares para tapar la verdadera causa de algunos desengaños que no son fracasos en si mismos sino, simplemente, un desfase entre lo que se pretende y lo que realmente se puede conseguir. Parece, según la moda actual, que todos nacemos con la capacidad suficiente para poder llegar a ser ingenieros aeronáuticos y sino llegamos a ello solamente es porque no nos da la gana.
Para mí que debería de ser al revés, es decir, los padres deberíamos de cabrearnos porque nuestros hijos no alcanzaran los objetivos por pereza o vagancia en lugar de por imposibilidad mental para hacerlo. La capacidad intelectual de las personas es algo innato y a nadie se le puede echar en cara su ausencia, en cambio, sí que podemos y debemos influir en sus hábitos y en su educación.
Ya en el colmo de esta absurda actitud, últimamente está proliferando una nueva manera de decir las cosas para no calificarlas por su verdadero nombre. Parece ser que la palabra suspender está desfasada. Tal vez nuestros políticos, en su afán por no crearles traumas psicológicos a esta juventud indefensa del siglo XXI, han optado por hacer desaparecer ese vocablo o, quizá, hayamos sido los propios padres los que hemos caído en esa trampa, el caso es que hoy en día, queridos amigos, nadie suspende.
Me he dejado dos para septiembre. Fulanito se ha dejado tres asignaturas para el año que viene. Esas frases y parecidas son las que hemos oído este verano constantemente. No conozco a nadie que haya suspendido nada este curso. Gracias a la semántica hemos conseguido que este sea un país de lumbreras que dominan perfectamente cualquier materia y simplemente es su libre albedrío el que decide lo que toma y lo que deja.
Como decía aquel famoso locutor en sus buenos tiempos:
El tiempo, ese juez inapelable, es el que quita y da razones y al final deja a cada uno en su sitio.
Ya veremos cuantos ingenieros aeronáuticos salen de esta generación.
CASILLAS .................... de ti espero maravillas
SALGADO .................... no me dejes defraudado
PUYOL ........................ solo te pido un gran gol
MARCHENA ................. siempre con la pierna buena
DEL HORNO ................ con un gol tuyo, me conformo
JOAQUIN .................... como si jugaras al futbolin
VICENTE ..................... que entusiasmes a la gente
RAUL .......................... no nos hagas el gandul
TORRES ..................... cuatro goles si tu corres
Del ALONSO y el HERNANDEZ
que no se me ocurre nada
que cuando acabe la noche
no nos jodan la velada
Como siempre que canta en Aragón, comenzó con la jota que le cantaba su madre, a modo de nana, para dormirle entre sus brazos.
Por la mañana rocío,
al mediodía calor,
por la tarde los mosquitos:
no quiero ser labrador.
Pues anoche, delante del pórtico de piedra de la iglesia de Santa María de Veruela, ni mosquitos, ni rocío, ni calor. Cielo azul al comienzo y noche estrellada al final, plataneros, una mesa camilla, una copa y una botella de cava en la cubitera, un piano, Ricard Miralles, una guitarra y Serrat. Ese Joan Manuel que todos queríamos ver y escuchar, entrañable, cercano y amigo, el de vaqueros, camisa blanca, cuello abierto y chaqueta negra.
Tu nombre me sabe a hierba
de la que nace en el valle
a golpe de sol y de agua.
Con la puntualidad del músico maduro y la serenidad del poeta sencillo, Serrat fue desgranando durante dos horas esos retazos de nuestra vida, despertando nuestros sentidos y nuestros recuerdos.
Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa
y escondido tras las cañas
duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por dondequiera que vaya.
Los pájaros, en silencio, solo osaban demostrar su alegría como un tributo al maestro para poner música de fondo a sus amenas explicaciones.
A menudo los hijos se nos parecen,
y así nos dan la primera satisfacción;
esos que se menean con nuestros gestos,
echando mano a cuanto hay a su alrededor.
El espíritu de Bécquer, huésped de Veruela hasta sus últimos días y el de Teté Montoliu en el escenario de su último concierto vagaban por los paseos laterales. Os aseguro que a ambos les vi aplaudir a mi lado con los ojos vidriosos y la piel de gallina.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra,
de modo que si ocurre un desconsuelo,
un apagón o una noche sin luna,
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.
Nano, amigo, gracias por haberme regalado estos momentos. Volveremos a vernos, estoy seguro, anoche lo pude comprobar, tienes cuerda para rato.
Gloria a Dios en las alturas,
recogieron las basuras
de mi calle ayer a oscuras
y hoy plagada de bombillas.
Se acabó el verano. Aunque en teoría no termina casi hasta octubre, cuando llega septiembre todo empieza a volver a la normalidad. Nos olvidamos ya del reggaeton ese de la gasolina con sus politonos y sonitonos y volvemos a los domingos con su liga de fútbol y su quiniela, como debe de ser. Lo siento por los currantes pero como dice el refrán: cada mochuelo a su olivo.
Este verano ha sido pródigo en desgracias.
En el ámbito internacional comenzó con los atentados de Londres y ha terminado con la catástrofe del huracán Katrina en New Orleáns, pasando por las inundaciones en Centroeuropa, los incendios que han arrasado Portugal y la muerte de inmigrantes, sobre todo niños, abrasados en pleno centro de Paris. No quisiera olvidarme, pero sin embargo apenas recuerdo, del montón de desgracias y muertes en países del tercer mundo que nos cuentan cada día en todos los telediarios sin que ni siquiera levantemos la vista de nuestro plato. Son los muertos de segunda categoría.
En España las cosas tampoco han ido demasiado bien. Los múltiples incendios se cobraron la vida de unos anónimos héroes en Guadalajara, un accidente de helicóptero nos arrebató a unos chavales que estaban trabajando muy lejos de sus casas, la violencia domestica ha golpeado con mas fuerza que de costumbre a las mujeres españolas y en estos últimos días una epidemia de Legionella en Zaragoza está abriéndose paso, poco a poco y casi sin enterarnos, en la actualidad, sin saber todavía las consecuencias que pueda llegar a tener.
Los sucesos nacionales tienen un plus añadido. Además del dolor que nos provocan por si mismos, debemos sufrir viendo como los políticos de turno se esfuerzan en arrancar votos de los cadáveres en lugar de aunar esfuerzos para evitar que los problemas vuelvan a repetirse en el futuro.
A título de ejemplo, nombraré a uno de cada bando en quienes quiero personalizar esa asquerosa manera de hacer política basada en el consumo de carroña que practican los dos principales partidos políticos españoles. Quizá sea solo una visión mía muy personal, pero mis votos son para ese hombre con aspecto de roedor al que llaman Pepe Blanco y a ese otro pichatriste con cara de ulceroso que es Eduardo Zaplana.
Lástima que este verano nuestros políticos casi no han podido hacer vacaciones, los ciudadanos lo hubiéramos agradecido.
En el plano personal, el verano comenzó muy bien, el concierto de Serrat y la magnifica velada anual de Borja en Jazz dieron paso a unos días de tranquilidad en esa ciudad en la que me siento feliz, en donde he encontrado grandísimos amigos y donde mis hijas han crecido y se han hecho mayores.
Lástima que las cosas no han acabado bien. Esa guadaña se ha cebado sin piedad en quien no debía. Un familiar cercano ha fallecido de cruel enfermedad cuando todavía hacía mucha falta como esposo y como padre. Al acompañarle a su último domicilio, caminando lentamente detrás del Mercedes negro, en esa triste procesión silenciosa, miraba al tío de mi mujer y pensaba por qué la naturaleza se salta las normas y permite que los padres despidan a sus hijos cuando la lógica manda todo lo contrario. Los creyentes dicen que lo entienden. Yo no lo entiendo.
Pero con todo, la vida tiene que seguir.
Como los niños, los maestros y los políticos mañana comienzo mis vacaciones de verano. Unas largas vacaciones, seguramente hasta septiembre, claro que con intermitencias ya que volveré a mi casa algún rato un par de veces por semana.
Me esperan dos meses con distinto decorado y distintas actividades, menos bolsa y más tiempo libre, menos amig@s cybernetic@s y más de carne y hueso, menos agobio de multitudes y más fresquito por las noches, menos www.elpais.es y más Heraldo de Aragón de ese que tiñe los dedos de negro.
Mas de dos meses para pensar como encarar el próximo otoño y más de dos meses para dejar de escribir este cuadernillo que para mí ya es un autentico vicio.
Asumo mi torpeza dialéctica. Me acompleja visitar otros blogs tan bien escritos pero me siento feliz de pensar que desde el día dieciséis que puse el contador he recibido en mis paginas 531 visitas, cerca de 50 de media al día, de sitios tan lejanos como Argentina, Chile, Australia, México, Estados Unidos, Japón, Francia, Alemania, Uruguay y por supuesto de todos los lugares de España. Parece que mi prosa rupestre también tiene sus adeptos.
Por eso, ahora que voy a cerrar este chiringuito por vacaciones durante una temporada y parodiando a la Coca Cola quiero mandar un fuerte abrazo y dedicar estas ultimas palabras....................
para l@s que me leen
para l@s que me dejan comentarios
para l@s que escriben a mi correo
para l@s que me conocen
para l@s que no saben quien soy
para l@s que me han encontrado de casualidad
para l@s que me ofrecen su amistad
para l@s que no pasan de mí
para l@s que no conocía y ahora son amig@s
también para l@s que eran amig@s y ahora no me conocen
Y SOBRE TODO PARA L@S QUE ME QUIEREN
Feliz verano y hasta pronto.
CAPITULO DE ACLARACIONES:
No me marcho tranquilo sino dejo claras dos cuestiones.
1ª - Mi amigo Nacho no es un filosofo rural, mi amigo Nacho es un filosofo mundial, cosmopolita y cósmico.
2ª - Pedro y Miguel son mis buenos amigos gracias a los cuales el martes próximo podré asistir al concierto de Serrat. Ellos fueron los que consiguieron las entradas que se agotaron rápidamente
Hoy, seis de junio del 2.005, pretendo empezar algo que durante tiempo he estado pensando hacer, tener mi propio blog.
Como me conozco, sé que quiza abandone la idea por lo que quiero empezar de una manera muy modesta, sin grandes pretensiones. El contenido supongo que será variado, tendrán cabida, logicamente, mis aficiones, la bolsa, internet, los deportes y un monton de cosas de la vida que me siguen ilusionando, tambien las ideas que se me ocurran basadas en la observación de la gente y supongo tambien que, con el transcurso del tiempo, lo que empieza de una manera puede cambiar de rumbo y acabar de otra muy distinta.
Si consigo seguir con esto, el tiempo dirá en que queda y sinó, pues será una de tantas cosas en mi vida que han quedado inacabadas. Tengo a mi favor la cantidad de tiempo de que dispongo y en mi contra la cantidad de aficiones que me ocupan mas de 24 horas diarias.
Desde aqui mi apoyo a la Expo 2.008 en Zaragoza.
Creo que va a marcar un antes y un despues en la historia de esta ciudad, el salto definitivo hacia una gran urbe que por su situación y sus gentes lo merece.
Pero no debemos de dormirnos, sería lamentable que para aquellas fechas no estuvieran finalizadas todas las infraestructuras que necesita.
No se trata de que haya comprado una impresora o un ordenador de esa marca.
Se trata de que en mi comunidad de vecinos hay un hijo de puta (escrito así en letras pequeñas no queda tan mal) que, en ocasiones, como hoy, escupe en el espejo del ascensor.
Pienso que será el mismo elemento que en otras ocasiones deposita secreciones nasales en el mismo lugar o llena el suelo de cascaras de pipas, tira las bolsas vacias de patatas al suelo, las colillas y dibuja pijadas en las paredes con rotulador o rascando en la pintura metalizada de la cabina.
Es lamentable que en todas las comunidades tenga que haber un imbecil de estos pero es que el de la mia es demasiado trabajador y no descansa ninguna semana.
Yarza, Cortizo, Santamaria, Reija, Isasi, Pepin, Canario, Santos, Marcelino, Villa y Lapetra.
Todavia recuerdo en el corner mas cercano a Rogelios ese gesto caracteristico de Canario subiendose un poco la pernera del pantalón antes de sacar los corners, esas filigranas de Juan Manuel Villa, mitad futbolista mitad torero, esa sobriedad defensiva de Santamaria, aquel equipo que nos hizo aficionados al futbol a toda una generación de chavales.
Desde entonces ...... Violeta, Bustillo, Planas, Ocampos, Garcia Castany, Diarte, Arrua, Victor, Antic, Valdano, Pichi Alonso, Amarilla, Señor, Cedrun, Ruben Sosa, Pardeza, Higuera, Belsue, Aguado, Poyet, Aragón, Esnaider, Nayim y ya los contemporaneos que todavia no tienen la pátina suficiente para mencionarlos aqui.
Esos recuerdos me han acompañado a lo largo de los años. He llorado con sus triunfos y he sentido sus fracasos. Ese equipo forma parte de mi.
Yo he crecido con Serrat, el cantante y poeta mas importante de la España del siglo XX y principios del XXI. Siempre me ha llevado diez años de diferencia pero quiza esa diferencia haya sido importante para entender sus vivencias con mas perspectiva.
Toda su obra la considero maravillosa pero me gustaria recordar dos poemas que me han dejado huella a traves de sus estribillos:
El del amor juvenil, ingenuo y tierno ........ paraules d'amor
Palabras de amor sencillas y tiernas
que echamos al vuelo por primera vez,
apenas tuvimos tiempo de aprenderlas,
recien despertabamos de la niñez
Nos bastaban esas tres frases hechas
que entonaba un trasnochado galan,
historias de amor, sueños de poetas,
a los 15 años no se saben mas
Y el del amor maduro, cargado de vivencias y desamores lejanos ........ dondequiera que estés
Dondequiera que estés.
te gustará saber
que por flaca que fuese la vereda
no malvendí tu pañuelo de seda
por un trozo de pan
y que jamas,
por mas cansado que
estuviese, abandoné
tu recuerdo a la orilla del camino
y por fria que fuera mi noche triste,
no eché al fuego ni uno solo
de los besos que me diste
¡¡ Menuda sequia que tenemos este año !!. En Huesca no pueden ni llenar las piscinas públicas y me temo que este verano muchos pueblos van a tener restricciones severas de agua. Los embalses están, casi todos, bajo minimos.
En elconfidencial.com: Alarma en Madrid: la falta de inversiones agrava la sequía y obligará a cortes de agua en la Comunidad si no llueve.
En CNN+: En los primeros cuatro meses de este año ha llovido un 22 por ciento menos que la media recogida en el mismo periodo entre los años 1993 a 1995, en los que se registró la peor sequía que ha sufrido España en los últimos 15 años.
En sur digital de www.diariosur.es: Los flamencos no anidarán este año en Fuente de Piedra ya que la sequía ha dejado la laguna hecha un mar de sal.
En el periodico de Aragón: La sequía provoca máxima alerta en los ríos de Aragón.
En Zaragoza muy poco ha llovido. Curiosamente el Viernes Santo cayó una lluvia y una granizada que obligó a suspender la Procesión del Santo Entierro donde salen todas las cofradias zaragozanas con importantes daños en muchos de los Pasos.
Como si hubiera estado lloviendo todo el año y ese dia hubiera salido el sol me iban a dar la lata dando gracias a Dios por el milagro; como ha sido al reves, que ha hecho sol todo el año menos ese dia que llovió y granizó, pues yo, que soy muy esceptico con las cosas de los milagros y las religiones y me considero agnostico tirando a ateo, desde esta tribuna publica y sin pretender molestar a nadie, me sonrío por lo bajini y me reafirmo todavia mas en mis ideas.
Lo que no sé si atreverme es a sugerir que, si la sequia persiste, preparen una gran procesión con valiosas figuras escultoricas de Salzillo, se vistan todos los cofrades con sus cucuruchos y salgan a dar el coñazo con sus tambores y bombos y a interrumpir el trafico de la ciudad para que los ciudadanos oscenses puedan bañarse con comodidad este verano y los habitantes de nuestros pueblos puedan ducharse sin quedarse sin agua cuando estén llenos de espuma.